Bonebag

"Vado via per un po’."

Sto sistemando le mie cose e alcuni oggetti e libri sullo scaffale mi raccontano di due anni straordinari in una città tanto amata.

"Un po', ok, ma quanto?"

Sarà un salto nel buio, tra cose che detesto e affetti antichi, ma è solo uno scalo temporaneo.

“Qui non c’è più nulla per me.”

Non è vero, sono un maledetto bugiardo, qui c’è tanto e soffrirò tanto non potendolo portare con me.

Bisogna fare delle scelte, e comunque arriva un momento che scelte non ce ne sono più, rimane solo l’inevitabile.

Amarissimo andare via, ancor più il non aver chiuso certi conti, ma anche questa non è stata una scelta, non mia almeno.

"Tornerai?"

Foto: poche cose, ricordi - bonebag©2010

Sentirci è raro, ma se succede poi ci vogliono mezz'ore e sembra strano ma se ci pensi troppo finisce che lo squillo arriva.

Ti ho sentita ieri ma non so, non ricordo bene forse no.

Anche se era chiaro e cristallino: uno sparo nella notte, un lampo mai così vicino, nessun colpo su di me, nessun segno sulla pelle, nessuna cicatrice mi dicevo, ma sono solo balle.

Ecco che riavvolgo il nastro del ricordo, ma non eri tu forse no, e non mi interessa se qualcosa cambia.

Cammino lentamente passo dopo passo, lascio le mie orme e l'acqua le consuma, questo beat in testa che risale su, Neffa gira sopra il groove di queste onde, sotto un cielo grigio piombo, ed una nebbia che si spande.

Don’t stop don’t stop. Punti lontani poca gente come me che cammina sola, guardo le mie mani, penso a te le stringo, non una parola.

Cattivi pensieri, l'ansia e la paura, la solitudine e la calma, non è ancora ora di andare, di correre e volare, devo ricordare per dimenticare.

Gabbiani come voci, pescatori sopra il molo, cani randagi in branco, io randagio solo.

Km di sabbia, miglia di pensieri, ricordo allora ma ripenso a ieri.

Aspettando il sole Neffa feat. Giuliano Palma - I messaggeri della dopa (1996) 

Siamo circondati da scatole, più o meno chiuse, più o meno piene.

Ce le scambiamo nelle occasioni importanti, le guidiamo, le abitiamo, ce ne innamoriamo perfino.

Le conserviamo gelosi, con cura. A volte, c’è qualcosa dentro che serbiamo per il futuro, quasi sempre c'è un po’ di passato.

Le accettiamo timorosi, sorpresi, felici (non sempre).

Le rompiamo, ce le rompono.

Non ne possiamo fare a meno.

Ma il packaging rispetto al contenuto spesso è distonico.

È un problema di comunicazione, forse il brief era carente o non si è prestato attenzione al concept, fatto sta che siamo abilissimi nel creare, riempire, chiudere, consegnare e custodire scatole vuote. Ma belle.

Ora, sto cercando i miei sensi, so che li ho messi da qualche parte, credo insieme a vecchie cose che non mi stanno più.

Dove? Non so, non ricordo, intanto cerco la scatola... 

Pesce Scatola (Ostracion Cubicus)

Hai quattordici anni, sei un ragazzino magro e gracilino: un mucchietto di ossa in un sacchetto di pelle, ma sei sveglio e a tuo modo vivace, sei diverso dai coetanei, sembri più interessato ai libri che a giocare per strada, non hai molti amici ed sei un po’ introverso, ma sei bravo a scuola, gentile ed educato.

L’anno scolastico sembra iniziare bene, anche se qualcuno inizia a chiamarti secchione, “tu che sai tutto”, una frase che non scorderai, e qualche compagno di classe sembra anche amichevole e non ti prende in giro, strano.

Addirittura uno sembra proprio un amico.

Ma all’inizio è sempre così, sembra che ti facciano entrare nel loro giro, loro la sanno lunga, loro conoscono le ragazzine più carine, impennano con il motorino, fumano, sembrano in gamba, fanno tutte quelle cose che fanno i ragazzi più grandi e ti permettono di uscire con loro, è normale accettare qualche piccolo sacrificio, in fondo sono amici, che ti costa? Prosegue...

Venni, non vidi, persi.
Un'altra possibilità, non in replica.
Lascerò i miei sandali polverosi di strade sbagliate.
Tazza e bastone, li appoggerò sulla soglia.
Il mantello, non mi serve più.
Nudo a capo chino, mi siederò sui calcagni, i palmi sulle anche, in attesa.
Fra poco fioriranno i ciliegi.
Bianco abbagliante di primavera,
un solo giorno per un nuovo inizio.
Anzi, per un altro.
E respiro.